Tenazes loquazes

Hoje sinto-me desprovido de pele. Não acuso a protecção quase maternal da epiderme, porque algo diferente me rodeia, me cobre, me enleia como um novelo de lã ou linho. Apertado, apertado. Apenas sei que isto não é a minha pele, não pode ser. Deixei-a caída algures num lugar onde não precise dela, porque será onde a irei buscar quando me deixares. Irei por ela e pelas marcas das jornadas que traz e que dantes me orgulhava, quando eram a única coisa digna de amor. Volto sempre aos braços delas. Sinto-me um pobre extremamente agradado com a sua riqueza, porque sinto e sei que as montanhas e os vales não dependem de mim para se comprometerem com a eternidade. Antes dependessem, seria sinal de que o carrossel seria mesmo permanente, e de que aquele momento não teria tido a brevidade dum fôlego que se esvai. Mas olho e não vejo o que vejo. Não há nada mais inquietante do que o fino e indiscreto labor da falsa crença. E nada pior do que perder o sentido dos sentidos. E uma certeza deixo. Os que realmente partem nunca o anunciam. Simplesmente partem. Só assim faz sentido o vazio que tem de ficar deixado em alguém, para ser sentido como merece, nas entranhas por cumprir do coração. Apertado, apertado. Como deve ser, quando se apercebe que é tarde.