Dementiamentis

Feixes de luz vagueiam pelos céus à procura de estrelas que os completem. São intermináveis caminhos que se cruzam entre si como auroras que em catadupa procuram boreais que as determinem, enquanto cá dentro a chama mirra e o ar rareia. São cristais afiados e brilhantes que perdem gume e alastram ao alabastro carcomido duma vida isolada. Surge o desafio de entumescer empertigadamente a demência total, como se o seio são dependesse do toque afoito de um dedo arisco. Creio que me aflige ser são. A honra está em morrer como deve ser. As sepulturas da alma cobrem muito mais do que aquilo que os olhos deixam vislumbrar, e as gavetas em que inserimos as ideias roubadas a outrem começam a ser vasilhas perecíveis e permeáveis. Já não há nada de novo aí. Acreditamos muito mais na saudade do que nunca tivemos do que na esperança que de que o melhor ainda virá. É coisa que só existe na sanidade da nossa demência. Total. Uma vez mais, sem aviso e sem anúncio, anuncia-se avisadamente o retorno à sobriedade e ao retiro discreto. A segurança está em sermos capazes de nos lermos como a um livro que detestamos. Com ávida crítica destrutiva, esperando que alguém mais o leia e construa o que teimamos em desconstruir. Acredito que já fomos mais capazes do que agora. Acredito que já esperamos mais do que esperamos. E acredito que o melhor do que já foi ainda está para vir. E as coisas que nunca são tão más quantos parecem, surgem-nos melhores do que alguma vez foram. Nunca reais, nunca sãs. Mas eternamente miragens do que augura o sonho ilusório duma mente demente.